SIN TÍTULO

No me llames fatalista
ante los susurros de un mar podrido,
en donde el pescador verde,
sanciona a los peces con moronga.

Aun cuando llevo las terribles cartas que me hiciste,
debajo del brazo,
inundadas como las viejas ciudades,
sigo pensando en que no me estoy muriendo.

Y si tú crees que la nostalgia se lleva en una maleta,
y la cabeza cortada en una bolsa de plástico gris,
parece que no nos estamos entendiendo,
prepárate para orinar un corazón,
la voz,
la partícula,
una partida mas.

ORINA

Algunas mañanas eres como la orina,
amarilla y amarga, fuerte y sucia,
donde no te dejas llevar,
y llevas un manual de inteligencia,
una botella vacía y una canción ajena.

Eres como la orina,
pides sexo y después fumas,
te esparces entre las sabanas
y crees que perdiste una guerra,
y no sabes escribir PASIÓN.


MAÑANA GRIS
Las mañanas grises me recuerdan una buena cogida,
así como la manera de perder un volado,
y después de un buen trago, trato de buscar mis pies entre el ruido.

Las mañanas grises me suelen evocar un precioso culo,
y llorar un poco de eso que quedó entre las sabanas blancas,
entre la marea, tu rostro desfigurado, tu olor barato,
y creo que una flor artificial en el piso.

A ESTELA
Bello rostro de banal prudencia,
limites previos entre tus pies, tus senos, y tu mirada perdida,
algún día me senté a oír tus mentiras,
algún día me senté a acariciar tu pelo.

No recuerdo tu edad,
no recuerdo tu signo,
solo me guarde aquella tarde amarilla,
donde fingimos jugar a que la vida no se suele acabar,
y pretendimos darle existencia al amor,
falso profeta de una religión lastimera,
donde solo tu mi querida Estela,
sabes como acaba este son.

Poeticartel No. 2/2009/poema e ilustración de E.K López

Cartel ganador del 4 encuentro estatal de teatro 2009

"renacer"

"Historia del ojo"

"Shoot3K"

"Altar"

A una abuela que se va…
(1923-2009)

A una abuela que se va,
sin decir nunca adiós,
no lo pudo hacer,
las palabras se ahogaron,
se aturdieron,
y tan solo desgarraron un solo aliento.

A una abuela que se marcha,
creo que su sonrisa regresó,
tantos años y tantas vivencias,
era hora de tomar ese vagón.

A una abuela que cerró sus ojos,
y que fue como una madre para mí,
con sus manos llenas de movimiento,
sus recuerdos fugaces yacían.

No continuó esta historia,
pero conocía la intención
descansa lejos, tan solo descansa.

Los alumnos de sexto semestre de la Licenciatura en Comunicación presentan:

Voy a tomar tu sombra en estas manos y a congelar tus mil imágenes. Saciarme en todos tus nombres y perderme en el momento. Una tumba de flores inasibles serán estas paredes y con mi sangre sucia, derramada por tu cuerpo, voy a llorar el fuego de tus ojos.

Eva sin nombre, deja que la noche sea la caverna en este encuentro, que las hojas adheridas a tu pubis devoren esta lente ficticia; derrama sobre mi carne el néctar de tu paraíso, el adiós de tu inocencia devorada y el vórtice de tus muslos incendiados.

Voy a beber el orgasmo de tus labios y construir la efigie perfecta: “mujer desnuda dándose a la muerte”. Y en incontables horas, esta cámara vacía se llenará de tu esencia, del alma negra que perdiste entre las sábanas.

Mario Montaño Romero

La fotografía puede ser una cárcel anárquica, moribunda y, a la vez, la chispa detonante de un sinfín de imágenes oníricas que aúllan, rasgan, violan, educan, sodomizan y trascienden las visiones transeúntes de la cotidianeidad. La lente es el testigo mudo de los ruidos y sabores que se descifran por sí solos en el discurso poético de la fotografía; el rasguño de la razón viene después, posiblemente con culpa, con peso, o quizás como jinete errante en el camino de las imágenes sin dueño.

El tiempo tan sólo es un pretexto colosal, incoherente y sincero, un invitado de honor que congela los sentimientos, que narra mil historias de la humanidad, del sexo, de los cuerpos, de las fantasías, del sabor y del olor, de la vida y la muerte, de la virtud y de los grandes vicios.

Los desnudos que se rememoran con la lente son los túmulos donde se presentan las llagas del erotismo, fieles víctimas de los placeres mundanos, aleatorias fantasías aterrizan en ellos, se comen entre sí, se mastican y se dan nacimiento para engendrar nuevos seres plagados de levedad.

Ecatl López J.

Consumiendo
Las últimas horas muertas por ti,
Arrabal de memorias malsanas,
Mi respiración se hostiga en los últimos pedazos de tu rostro.

La patraña se sigue haciendo vieja,
Y la gran letanía de la agonía no para su danza,
Lenta, opaca, anacrónica,
Inexplotable,
Sin sentido opuesto a las manecilla de mi alma.

Este es el último adiós,
Desvanecimiento hacia la nada,
Hoy es el último día,
Para dejarte un beso, una sonrisa y una mirada.

SU SERVILLETA DE NUEVO EN LA TELERA...

Aqui les dejo este video, de lo que seria un clásico para todos los que nos encanta la buena lectura, y la anti morbosidad, una joya de la literatura citadina ñera!

http://www.vbs.tv/watch/vbs-news/alarma-1-of-3